Последние пару недель моей жизни проходят совершенно непредсказуемо и совсем не так, как я планировала. Но кто сказал, что жизнь всегда должна быть предсказуемой?
Моя комната, такая уютная и пустая с тех пор, как Юля съехала, сейчас больше напоминает вокзал - у меня новая сожительница. Марта есть споко, но жить так, как она, я, наверное, никогда не привыкну. И не уверена, что хочу привыкать.
Вечера - это трип-хоп, Нирвана, Эми Вайнхауз, беспорядочные пакеты на полу и кровати, марихуана, сизые занавески табачного дыма, грязная посуда, тяжелый воздух, заставленные полки. Это вязкая, тягучая, липкая хандра, которую приходится смывать с себя, тщательно сдирая мочалкой вместе с кожей. Это приходы, затяжной истерический смех, расфокусированный взгляд и тотальный ступор на следующее утро. Это давящая безысходность - и я чувствую себя бесконечно усталой, обессиленной, апатичной. Потому что оно - всюду, оно окружает меня, опутывает коконом, и минуты одиночества кажутся спасением, быстрым глотком воздуха, который долго в легких не держится.
Это страшно. Она называет мою комнату тюрьмой и я соглашаюсь, но только потому что мы видим эти вещи по-разному. И меня все сильнее охватывает панический страх того, что это никогда не закончится. Каким бы привлекательным не выглядело со стороны. Я хочу спасительный сентябрь, я хочу вынырнуть и не погружаться. Хотя еще в конце августа мелькает, вспыхивает краткая и призрачная надежда.
Я не хочу на дно. Я верю, что и не попаду.